C’est un tout petit bureau, coincé derrière une porte latérale. Derrière les volutes de fumée, un homme, petit, trapu, brûle cigarette sur cigarette, sans interruption. Un sourire mutin, ironique, est inscrit aux coins de ses lèvres, avec un air troublant de papa gâteau.
… Lire la suite Nous n’irons plus jamais